他的目光从雷蒙德的脸上开始，缓缓向下移动。
颈部。胸腔。腰腹。右腿。
然后他开口了。
“雷门主，你的右膝半月板撕裂过，走路的时候重心偏左三度。”
雷蒙德的表情僵了一瞬。
林阳继续说。
“你练的是西洋拳击底子，后来转修咏春，桥手不错，但下盘是短板。你的左肋第四根有一处旧伤，应该是二十年前落下的，阴天下雨会疼。”
他的声音不大，但在周围三排座位的范围内，每个字都清晰无比。
“对了，你的呼吸频率比正常人快了三成。心率偏高，血压也不稳。”
林阳的嘴角弯了一下。
“这个年纪还硬撑着装大哥，不怕猝死？”
雷蒙德的脸色从红变白，又从白变青。
他身后那个光头刀疤男猛地向前踏了一步。
“你他妈......”
光头的右手已经抓向林阳的咽喉。
速度不慢，指节粗大，掌心布满老茧，是练过硬功的手。
林阳没有动。
双手还插在裤兜里，脚下的位置纹丝未动。
他的丹田微微一沉。
暗劲大圆满的内劲从体内炸开，以他为圆心向外扩散。
无形的气劲穿透空气，在一米的距离内凝聚成一堵看不见的墙。
光头的手指距离林阳的脖子还有十五厘米。
然后他的整个身体像是撞上了一辆高速行驶的卡车。
两百斤的身躯向后倒飞出去。
三米，五米。
他的后背撞上了华海代表团身后的那张实木会议桌。
桌面从中间断裂，木屑飞溅。
光头的身体嵌在碎裂的桌板中间，嘴巴张开，一口鲜血从喉咙里涌出来，喷在自己的黑色西装上。
会场的声音消失了。
所有人都在看这边。
北美的四十多人。西欧的代表团。中东的代表团。南洋。南美。澳洲。
没有人说话。
雷蒙德向后退了半步，撞到了身后保镖的胸口，才勉强稳住身体。
冷汗从他的鬓角滑下来，流进衬衫的领口里。
林阳收回目光，从雷蒙德身上移开。
他转过头，看向三排之外的楚齐。
楚齐咬着烟锅，墨镜后面的眼神谁也看不清。
但他的右手大拇指，已经不自觉地竖了起来。
林阳的目光再往前移，落在元老院高台上的付清泉身上。
老人双手交叠放在膝头，眼睛微闭，像是什么都没看见。
但林阳知道，刚才那一瞬间的劲力外放，付清泉感知得比在场任何人都清楚。
林阳重新看向雷蒙德。
“明天的红棍大赛。”
他的声音平得像一碗水。
“你北美的红棍代表，只会被抬下擂台。”
这句话落地的时候，整个会场的空气都冷了一度。
雷蒙德身后，一个人向前迈了半步。
看上去三十多岁，身高接近一米九，体型精壮，双臂的肌肉线条在黑色紧身衣下清晰可见。
双眼狭长，下颌方正，站在那里像一杆直立的长矛。
李一锋。
他的视线刺向林阳的后脑。
嘴唇动了一下，刚要开口。
雷蒙德的左手横在他胸前，拦住了他。
老人的声音从牙缝里挤出来，每个字都带着恨意。
“明天。擂台上。弄死他。”
李一锋的脚步停住。
他盯着林阳的背影看了三秒，点了一下头。
雷蒙德带着人转身离开。
那个被震飞的光头保镖被两个同伴架起来，拖着走。
会场里的嗡嗡声重新响起，但音量比之前低了一半。
所有人的目光都追着林阳。
一千万美元的悬赏目标。
刚才那一招隔空震飞两百斤壮汉的画面。
加上那句“只会被抬下擂台”。
这三样东西叠在一起，足够让在场每个人今晚都睡不着觉。
刘珊珊站在原地，看着林阳走回来在她身旁坐下。
她的手放在大腿上，指尖微微颤抖。
不是害怕。
她深吸了一口气，把颤抖压下去。
“你刚才——”
“吓唬人而已。”
林阳靠在椅背上，双腿交叉。
“真打起来，他那个保镖撑不过半秒。”
刘珊珊转过头，不再看他。
她的耳根泛着一层薄红。